7 mai 1945, 13h20 : la fin de la guerre annoncée à la radio

Il est 13h20, ce lundi 7 mai 1945, lorsque les ondes radiophoniques françaises annoncent ce que le peuple attendait depuis cinq ans : la capitulation générale et inconditionnelle de l’Allemagne nazie. Signée quelques heures plus tôt, à 2h30 du matin au quartier général du général Eisenhower à Reims, l’acte met un terme à un conflit planétaire, dont la France fut à la fois victime, acteur résistant, et théâtre de luttes internes.

Le lendemain, mardi 8 mai, sera consacré jour de la Victoire, le fameux « V-Day », célébré dans l’enthousiasme et les larmes, dans les rues de Paris, Alger, Londres, New York, Moscou. Le monde se libère de l’oppression nazie. Mais la France, elle, se cherche une unité. Et ce que cette journée révèle en creux, c’est une autre guerre, plus silencieuse : celle de la mémoire, des légitimités et des récits.

Dans son journal, un homme écrit une autre version de la victoire

Pierre-Étienne Flandin, ancien président du Conseil et ministre sous la Troisième République note ces mots amers :

« Comme il eut été grand et beau que tous ceux qui y participèrent se trouvent aujourd’hui associés dans une véritable unité française ! »

Il ne conteste pas la joie de la libération. Mais il s’indigne de l’exclusion systématique — politique, morale, symbolique— de tous ceux qui, hors de la France libre gaulliste, ont œuvré à la survie de la nation et à la défaite de l’occupant, parfois dans des conditions plus ambiguës, mais non moins risquées.

L’oubli des autres France : l’armée d’Afrique, les réseaux intérieurs, les modérés

Dans un texte dense et critique, Flandin rappelle que de nombreux Français, dès 1940, et plus encore à partir de 1941, ont œuvré à leur manière contre l’ennemi, bien que n’étant ni ralliés à Londres ni membres de la Résistance armée. Il revendique notamment l’héroïsme de l’armée d’Afrique, qui, en novembre 1942, fut décisive pour la réussite du débarquement allié en Afrique du Nord. Or cette armée, souligne-t-il, n’avait alors que peu, voire rien à voir avec de Gaulle.

Il évoque également ces Français de l’intérieur — administrateurs, industriels, militaires, agents doubles ou simples citoyens — qui, sans cesser de feindre la neutralité ou la coopération, sabotaient discrètement les mécanismes de l’occupation, bloquaient des décisions, désinformaient, retardaient, résistaient… autrement.

« Peut-on négliger l’action tenace et prudente de tous ceux qui, en feignant de ne pas être hostiles aux Allemands, ne cessaient d’accumuler sous leurs pas tous les obstacles, toutes les embûches ? »

Ce sont ces patriotes, souvent discrets, parfois complices malgré eux d’un pouvoir vaincu d’avance, que Flandin entend réhabiliter. Et surtout défendre contre une épuration morale et historique qui les aurait relégués à la trahison ou à la lâcheté.

Une victoire, mais une mémoire fracturée

Le constat de Flandin est sans appel :

« Quelle monstrueuse injustice […] d’oser les taxer de tiédeur et même parfois de trahison, quand ils se sont donnés corps et âme […] à préparer méthodiquement la rentrée de la France dans la guerre, au jour utile. »

À travers ces mots, c’est toute la complexité du moment de la Libération qui s’exprime. Si la France fête la victoire contre le nazisme, elle entre dans une autre lutte : celle de la définition légitime de son propre récit national. Qui fut vraiment résistant ? Qui peut prétendre au titre de patriote ? Et surtout : peut-on réconcilier toutes les Frances dans une seule mémoire ?

Un historien confirme cette pertinence

Olivier Wieviorka confirme dans son livre « La mémoire désunie », le parti pris de ne voir dans la victoire contre le nazisme que les combattants militaires et civils de la France Libre. « Car le pouvoir gaulliste proposait in fine son interprétation du conflit, sacralisant la résistance – militaire et extérieure au premier chef -, ignorant les Alliés, niant Vichy et oubliant les déportés juifs. »

Conclusion : entre gloire nationale et mémoire éclatée

Le 8 mai 1945 restera pour tous le jour de la victoire contre l’occupant nazi. Mais dans les replis de la célébration, subsiste une question irrésolue : la victoire fut-elle vraiment partagée ?

Les mots de Flandin sont aussi un appel. Non pas à renverser les statues, mais à ouvrir le champ de la mémoire, à reconnaître que la Résistance fut plurielle, que la France occupée ne fut pas unie, et que l’après-guerre imposa une simplification historique souvent brutale.

Reconnaître cette pluralité, sans réécrire l’histoire à l’envers, pourrait être le dernier acte de la vraie libération : celle des consciences, des jugements figés, et des silences imposés.

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Et si les premiers hommes à avoir traversé l’Atlantique nord sans escale n’étaient pas américains, mais bel et bien français ? C’est l’hypothèse que Bernard Decré défend depuis plus de quinze ans, avec une ténacité rare. À travers une enquête quasi obsessionnelle, cet ancien navigateur et passionné d’aviation tente de réécrire l’histoire officielle : celle qui attribue à Charles Lindbergh, depuis 1927, la paternité du premier vol transatlantique sans escale entre New York et Paris.

Pour Bernard Decré, l’exploit revient à deux héros français, Charles Nungesser et François Coli, qui, les 8 et 9 mai 1927, auraient réalisé la traversée dans leur biplan L’Oiseau Blanc… avant de disparaître mystérieusement à proximité de Saint-Pierre-et-Miquelon. Soit douze jours avant Lindbergh.

Une enquête à la croisée des archives et des océans

Depuis 2006, Bernard Decré consacre sa vie à cette enquête à travers son association La recherche de l’Oiseau Blanc. Il explore, fouille, recoupe. Son périple le mène aussi bien dans les archives militaires françaises que dans celles des gardes-côtes américains. Il interroge témoins oubliés, plonge dans les fonds marins au large de Terre-Neuve, et reconstitue pas à pas le dernier vol des deux aviateurs.

Ce qu’il découvre est stupéfiant : selon des documents exhumés, l’Oiseau Blanc aurait bel et bien atteint les côtes de Terre-Neuve, mais aurait été abattu par erreur par les gardes-côtes américains, en pleine période de prohibition. Pris pour un avion de contrebandiers, le biplan – orné du sinistre emblème de Nungesser (tête de mort et tibias croisés) – aurait été canardé alors qu’il tentait de se poser.

Un début de reconnaissance officielle

En octobre 2017, Paris, dans un geste hautement symbolique, décide de changer l’inscription de la plaque de la rue Nungesser-et-Coli, dans le XVIe arrondissement. Fini la simple mention d’ « aviateurs disparus ». La nouvelle plaque affirme que les deux hommes « ont traversé l’Atlantique les 8 et 9 mai 1927 à bord de l’Oiseau Blanc », et qu’ils furent « naufragés devant Saint-Pierre-et-Miquelon ». Une révision de l’Histoire gravée dans le marbre, inaugurée en présence d’Anne Hidalgo, maire de Paris.

Ce geste marque une première victoire pour Bernard Decré, mais il ne compte pas s’arrêter là. Il souhaite convaincre les soixante communes françaises disposant de rues portant les noms de Nungesser et Coli de faire de même, pour que la vérité historique descende enfin dans les rues.

Une hypothèse controversée, mais plausible

Les thèses de Bernard Decré ne font pas l’unanimité. L’absence de débris, malgré plusieurs expéditions sous-marines, empêche encore toute preuve formelle. Pourtant, plusieurs experts considèrent son travail comme rigoureux, méthodique, et historiquement fondé. L’idée que l’Oiseau Blanc ait disparu non loin de l’arrivée, et non dès le départ, est désormais prise au sérieux par certains historiens de l’aviation.

De son côté, Decré émet aujourd’hui une hypothèse encore plus dérangeante : le tir américain n’aurait peut-être pas été accidentel. Était-il volontaire ? Était-il question de neutraliser un exploit français, qui risquait d’éclipser celui à venir de Lindbergh, héros en construction d’une Amérique en quête d’icônes ? L’histoire n’a pas livré son dernier mot.

Un combat pour la mémoire

À travers son combat, Bernard Decré ne cherche pas seulement à rendre justice à deux aviateurs oubliés. Il veut aussi réhabiliter une page de l’histoire française, injustement effacée par les récits dominants anglo-saxons. À une époque où la mémoire collective est saturée de légendes importées, il redonne une voix aux pionniers français de l’aéronautique.

Nungesser et Coli, glorieux survivants de la Grande Guerre, ne sont peut-être pas seulement « disparus en vol ». Ils seraient, selon Decré, les véritables vainqueurs de l’Atlantique, des héros injustement oubliés.

À suivre…

Bernard Decré poursuit ses démarches, soutenu par quelques élus, historiens et passionnés. Une reconnaissance officielle, nationale, voire internationale, reste à conquérir. Mais l’Histoire avance, et parfois, elle revient sur ses pas pour corriger ses silences.

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Auteur : Marc FLANDIN, avec la collaboration de Pierre-Étienne BREGUET

Marc FLANDIN est le petit-fils de Pierre-Étienne FLANDIN, qui fut aviateur dès 1912 et député à l’âge 25 ans en 1914 et sans interruption jusqu’au 10 juillet 1940, date du vote à Vichy de la fin de la 3^èmeRépublique. Il fut le premier Sous-secrétaire d’État à l’aéronautique en 1920, puis Président de l’Aéroclub de France pendant dix ans, de 1922 à 1932. Ses interventions au Parlement, les conseils qu’il a prodigués, en tant qu’avocat, notamment à Louis Breguet et Louis Blériot et les importantes mesures que prit Pierre-Étienne FLANDIN dans le domaine de l’aviation et de son développement ont laissé une foison de documentations inédites.

Marc FLANDIN a publié l’histoire de son grand-père, axée sur son riche parcours politique à partir de 1932, sous le titre : « Pierre-Étienne FLANDIN, une âme républicaine » chez Genèse Édition.

Pierre-Étienne BREGUET est aussi petit-fils de Pierre-Étienne FLANDIN, mais aussi de Jacques BREGUET frère et associé de Louis BREGUET. Diplômé de Sciences Po et de l’ENA Pierre-Étienne BREGUET avait une solide connaissance historique et ses souvenirs de famille ont été précieux pour la rédaction de cet ouvrage majeur. Il est décédé quelques jours avant notre dernier rendez-vous en mai 2024. Je lui suis très reconnaissant des informations qu’il m’a données et suis, bien sûr, très triste de son départ car nous avons, durant toute notre jeunesse, partagé de bons moments ensemble. Reprenant le flambeau politique familial, il fut pendant plus de vingt Maire de Domecy-sur-Cure.

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David semble se définir par sa confiance en soi excessive, son estime de soi élevée, et une certitude presque arrogante quant à ses réussites, qu’elles soient matérielles ou sociales. Un homme ayant atteint un certain niveau de succès, incarne en apparence la figure du gagnant. Toutefois, cette façade cache un homme bien plus complexe et, surtout, bien plus fragile qu’il ne le laisse entendre. Derrière cette apparence de puissance et de réussite se cache une nature cupide, un désir insatiable d’acquérir davantage — que ce soit de l’argent, du pouvoir, ou du statut social. Il est le reflet d’une soif de domination qui semble ne jamais être étanchée.

Ce qui pourrait apparaître comme une simple assurance devient, au fil du roman, un mécanisme de défense, une réponse maladroite à des insécurités profondes. La jalousie maladive de David s’étend au point qu’il devient prêt à agresser physiquement Laurence, sans provocation apparente. Ce moment de violence, loin de l’action héroïque que l’on pourrait attendre d’un homme de son calibre, révèle un besoin de contrôle absolu. Il cherche à maintenir une emprise sur elle, à imposer sa domination, ce qui suggère une incapacité flagrante à gérer ses émotions.

Cette agression physique, bien que choquante, expose un paradoxe troublant : un homme qui, malgré une confiance apparente, se trouve prisonnier de ses propres faiblesses émotionnelles. Ce manque de maîtrise sur ses pulsions et ses relations le place dans une dynamique de possessivité, où l’amour et le respect sont remplacés par un besoin pathologique de contrôler l’autre. Sa violence, loin de refléter la sécurité qu’il voudrait imposer, est un cri désespéré de détresse intérieure.

David n’est pas simplement un homme jaloux ; il est l’incarnation d’un déséquilibre émotionnel. Il nourrit son existence de victoires superficielles, tout en étant rongé par un vide intérieur qu’il ne sait pas combler. Son comportement, aussi inacceptable qu’il soit, nous dévoile ainsi un personnage complexe, pris au piège de ses propres contradictions.

Ce paradoxe de l’homme apparemment sûr de lui mais profondément troublé est au cœur de la narration. À travers lui, C’est dans le roman invite le lecteur à réfléchir sur l’impact de la confiance excessive, de la tentation du pouvoir et des mécanismes de défense sur la psychologie humaine, tout en soulignant les dangers de se laisser gouverner par des insécurités non résolues.

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